André Braga

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Quinta-feira, 8 de Julho de 2010

Oito anos

 

eram vários os camisas dez que voavam

no gramado verde iluminado que se projetava

sobre a rua de terra encravada de seixos

 

com um resto de couro disforme

jogávamos partidas sem pausas

sem julgamentos

memoráveis

e dávamos a vida

para ver a bola cruzando

as traves de pedra...

 

ah, que saudade da minha infância

quando o Dunga era só uma fábula!

 

 

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Publicado por AB Poeta às 18:19
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