O nome de um morto na placa dá nome à praça
enquanto espero de costas
para o mundo
Afinada a garoa soa como orvalho noturno
em meus cabelos serenos
enquanto a multidão passa
como um rio de vontades frustradas
que segue para lugares
aonde o mar não está
A sinfonia das coisas
embala o berço dos pedintes
vigiados pela dó
pelas pombas sujas
pela coerção
A mesmice das cores se espalha
pelos becos dos olhos
e não te enxergo na imensidão
da cidade difusa
Por onde você anda...?